Primeira Pessoa

"Conheço pouco de mim. Porque nada fica imutável. Sou eterna transformação. Sou eterna confluência de rio e mar;

Pouco sei porque desconheço qualquer evidência. Qualquer verdade. Sou em absoluto uma variante. Transito entre o fantástico e o real. Não conheço outra maneira de existir. Figuro entre passado, presente. O futuro, aquele que vejo vindo num cavalo pela janela? Não sei. Sou de poucos fatos. Gosto do imaterial. Por isso também sou do amor. Acredito inventá-lo nos dias de frio.

Aprendi a andar descalço cedo. Descobri a liberdade que existe em caminhar. então também sou feita de estradas. caminhos que percorro por dentro. Vou me bordando conforme o colorido da linha. Penso ser a vida uma enorme colcha de retalhos infinitamente alinhavados. Os que nos deixam, puídos como os panos velhos, vão-se descusturando e deixando ausências.

Não me peça portanto definição precisa. Gosto do mistério. daquilo que nossas almas são feitas. Essência é uma palavra tão bonita! Por isso também não posso. Alinhavo meus quereres e minhas esperanças. Sou feita do pó. do barro. dos imprecisos avanços do sentimento. Dou-me assim, mistura, multiplicidade. Porque minha unidade é o máximo. Ser singular é também ser plural. e isso me inventa segundo todos os delírios. Sou feita e vou refazendo aquilo que em mim dói. A dor são poros por onde transpiram minha escrita. Por isso também sou muda, escrevo na pele qualquer evidência do meu espírito. Uma mudez parada a saborer o gosto das palavras sistematicamente. Acompanho sinais de cegueira absurda, vejo por dentro. oculta-me qualquer desprezar da realidade. meus olhos vêem de longe, ultrapassam qualquer disfarse.

Mas ainda sim, não me peçam definição. Excluo qualquer ponto final, sou das vírgulas e das reticências. Não me cabe em lugares rotulados."